Au Faubourg Saint-Denis, quel temps de merde, dis !

Après un arrêt sanitaire forcé, notre fine équipe s’est réduite à peau de chagrin pour ce retour aux affaires.
Pas d’illustration donc, et une chronique placée sous le signe de la morosité, atmosphérique et rhétorique.
Face à moi, huit carrés vitrés, les toilettes à 50 centimes, le wi-fi gratuit et l’affiche tendance du moment, «Comment se protéger et protéger les autres», qui a pris un sérieux coup dans l’aile. À l’intérieur, peinture rose, miroirs, bar latéral et expo de scènes de films avec Marylin Monroe.
À l’extérieur, sur la terrasse, Moustachu 1, et sa voix tonitruante, apostrophe Moustachu 2 en évoquant une habituée, au ventre arrondi, qui prétendait dernièrement qu’on lui avait fauché son téléphone.
«Celle-là était enceinte depuis onze mois, dis. Elle a accouché de quoi, d’un éléphant?»
C’est aujourd’hui dimanche, et sous mes yeux embués de pluie et d’émotion, une tablée animée, pleine de bagout, vient de se former progressivement. La base: un vieux monsieur, réplique parfaite du commandant Cousteau, en tête-à-tête avec sa copine assez mal équipée – singlet et sandales –, compte tenu des circonstances. S’invite dans leur conversation une dame à crinière blonde, lunettes de soleil, survêtement camouflage, longs ongles manucurés orange fluo, sosie d’Amanda Lear, elle-même accompagnée de son mini-chien en sweat à capuche bleu, Kenzo, confortablement installé sur une chais...